青石板路在脚下延伸出细碎的声响，转过第三个斑驳的砖墙拐角，“拾光书屋” 的木质招牌便会从梧桐叶隙间探出头来。招牌上的字迹被岁月磨得有些模糊，却像一位沉默的老友，静静等候着每个愿意放慢脚步的人。推开那扇挂着铜铃的玻璃门时，清脆的叮当声会瞬间驱散街道的喧嚣，将人引入一个被墨香与旧时光包裹的世界。书店不大，约莫二十平米的空间里，书架从地面一直顶到天花板，每一格都被精心打理过，却又保留着恰到好处的随意感。泛黄的书页间偶尔夹着干枯的花瓣或褪色的便签，像是前一位读者留下的秘密，等待新的发现者轻轻翻开。
书架之间的通道仅容一人侧身通过，却丝毫不显拥挤。左手边靠窗的位置摆着一张老旧的藤椅，椅面编织的纹路里嵌着不易察觉的咖啡渍，阳光透过雕花窗棂落在椅背上，在地板上投下细碎的光斑。墙角的老式落地灯罩着米白色的亚麻布，灯泡是暖黄色的钨丝款，即便在正午时分也亮着微弱的光，给整个空间镀上一层柔和的滤镜。书架上的书籍没有按照常规的类别或字母顺序排列，反而像是主人随性的收藏：一本 1987 年版的《边城》旁边，放着一本封面磨损的《昆虫记》，再往下数两格，居然能找到一本线装的《唐诗三百首》。这种毫无章法的排列，却让每一次抽书都变成一场小小的惊喜，仿佛在与无数个陌生的灵魂进行跨时空的对话。
柜台在书店最深处，由一块完整的老榆木制成，桌面上刻着深浅不一的纹路，像是时光留下的密码。柜台后坐着一位头发花白的老人，总是戴着一副老花镜，手里捧着一本翻了无数遍的书。他很少主动和顾客说话，却会在有人找不到想要的书时，准确地说出那本书在哪个书架的第几层。有一次，我在书架前徘徊许久，想买一本早已绝版的《城南旧事》，老人见我四处张望，便放下手中的书，慢悠悠地从柜台下的抽屉里取出一个牛皮纸信封，里面装着的正是那本我寻觅已久的书。书的扉页上贴着一张小小的纸条，上面用钢笔写着：“1992 年冬，于旧货市场购得，盼遇知音。” 字迹娟秀，带着淡淡的墨香，让我瞬间想起小时候外婆在作业本上写下的名字。
书店里的顾客大多是熟客，彼此之间即便不说话也有着默契。靠窗的藤椅总是被一位穿灰色风衣的女士占据，她每天下午都会来这里坐两个小时，点一杯老人亲手泡的菊花茶，静静地读一本散文。偶尔有调皮的孩子跑进来，老人也不会呵斥，只是从柜台后的铁盒里拿出一颗水果糖，轻声说：“慢慢走，别碰掉了书。” 孩子们接过糖，便会立刻放轻脚步，踮着脚尖在书架间穿梭，像一群好奇的小松鼠。有一次，一个小女孩指着一本绘本里的插画问老人：“爷爷，这个小兔子为什么要离开家呀？” 老人放下手中的书，耐心地给她讲起故事，阳光透过窗户落在他们身上，画面温暖得让人不忍打扰。
傍晚时分，夕阳会透过书店的窗户，将书架染成温暖的橘红色，书页上的文字仿佛也被镀上了一层金边。此时，老人会起身整理书架，将被顾客翻乱的书一本本放回原位，动作缓慢却一丝不苟。他整理书的样子很认真，手指轻轻拂过书脊上的灰尘，像是在抚摸珍贵的宝物。偶尔遇到书页破损的书，他会拿出胶水和细毛笔，小心翼翼地修补，那专注的神情，仿佛在进行一场庄严的仪式。等最后一位顾客离开，老人会关上玻璃门，取下 “营业中” 的木牌，然后坐在柜台后，继续读他那本没看完的书。窗外的街道渐渐安静下来，只有路灯的光晕在玻璃上留下淡淡的影子，书店里的灯光却依旧明亮，像是黑夜里一盏温暖的灯塔。
如今，城市里的连锁书店越来越多，装修精致，藏书丰富，却总少了些人情味。而巷尾的这家老书店，没有醒目的广告牌，没有扫码支付的二维码，甚至连空调都没有，夏天靠风扇，冬天生个小煤炉，却总能让人找到心灵的归属感。在这里，时间似乎走得特别慢，慢到可以让人静下心来，细细品味一本书的墨香，慢慢感受一段故事的温度。有时候我会想，等我老了，是不是也能拥有这样一间小小的书店，守着满室的书，等着那些愿意停下脚步的人，听他们讲自己的故事，也把书里的故事讲给他们听。
暮色渐浓，我合上书，将它轻轻放回书架。老人抬起头，冲我笑了笑，问：“下次还来吗？” 我点点头，推开门，铜铃再次响起，像是在与我道别。走在回家的路上，口袋里还留着书页间干枯花瓣的清香，身后书店的灯光在夜色中闪烁，像一颗温柔的星星。或许，在这个快节奏的时代里，正是这样的老书店，用它独有的温柔，守护着那些不愿被遗忘的时光，也守护着人们心中最柔软的角落。下次再来时，不知道又会遇到哪本藏着故事的旧书，又会听到哪些关于时光与相遇的传说呢？
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