书桌最底层的樟木箱里，压着一叠泛黄的信笺。纸页边缘蜷曲如枯叶，却仍留着淡淡的茉莉香，那是祖母当年用来熏纸的秘方，说是能让字迹保存更久，也让思念有了清甜的形状。指尖拂过纸面，粗糙的纹理里藏着岁月的温度，仿佛能触到写信人落笔时的心跳，那些被墨水晕染的字迹，有的工整如绣，有的潦草似风，都在静默中诉说着被时光封存的故事。
最先翻开的是祖母写给祖父的信，1957 年的春日，纸角还粘着一片干枯的海棠花瓣。“园里的海棠开得正好，你寄来的蓝布衫我已浆洗平整，叠在衣柜第三层。昨夜梦到你在田埂上追蝴蝶，草帽歪在肩头，像个孩子。” 没有华丽的辞藻，寻常的家常话却像沾了晨露的柳枝，轻轻晃着人心底最软的角落。原来真正的牵挂从不需要刻意雕琢，不过是把对方的日常，细细拆成笔下的每个字符，再折进信封，等着邮差的马蹄声将思念带向远方。
往后翻，是母亲少女时代的笔迹，娟秀的小楷里藏着少女的心事。1983 年的夏夜，信纸上还留着几滴浅浅的水渍，许是当时不慎打翻的凉茶，又或是某个难以言说的瞬间落下的泪。“今日与阿妹去河边洗衣，见萤火满堤，想起你说过要带我去看省城的灯展。不知你在学校是否安好，食堂的饭菜是否合口，天冷时记得添衣。” 少女的心事总是这样，明明有千言万语，落在纸上却只剩几句寻常叮嘱，可字里行间的惦念，却比星光更亮，比夏夜更长。
还有一封没有署名的信，纸页最薄，字迹也最潦草，像是在匆忙中写下。“巷口的老槐树被台风刮倒了，你常坐的那个石凳也碎了。我把树下的石子捡了些，装在你送我的那个铁皮盒里。不知道你什么时候回来，也不知道还能不能再见到你。” 没有日期，没有收信人，甚至没有落款，可那份突如其来的失落，却像潮水般漫过心头。或许是某个少年写给远去的友人，又或是某个姑娘写给离开的爱人，那些没说出口的话，都藏在潦草的字迹里，随着老槐树的倒下，成了时光里一道无人知晓的伤疤。
偶尔会对着这些旧笺发呆，想象着写信人当时的模样。祖母或许是坐在窗前，就着昏黄的煤油灯，一笔一画地写下对祖父的思念；母亲或许是趴在书桌前，借着月光，偷偷写下对远方兄长的牵挂；而那个不知名的写信人，或许是站在风雨后的老槐树下，泪水模糊了双眼，才让字迹那般凌乱。他们都曾在某个瞬间，将心底最柔软的情感托付给纸笔，希望这些文字能跨越山海，抵达思念的人身边。
如今，通讯早已变得便捷，指尖在屏幕上轻轻一点，消息便能瞬间抵达千里之外。可再也没有谁会花上一下午的时间，去挑选一张合心意的信纸，去斟酌每一个词语，去等待一封跨越漫长时光的回信。那些曾经被珍视的信笺，渐渐被藏进箱底，被遗忘在时光的角落。可每当翻开它们，依旧能感受到那份沉甸甸的真诚，那份不疾不徐的温柔，那是如今快速流转的时光里，最难得的珍贵。
午后的阳光透过窗棂，落在旧笺上，将那些字迹染成温暖的金色。风从窗外吹来，带着院子里桂花的香气，轻轻翻动着纸页，发出沙沙的声响，像是那些沉睡的故事，在轻声诉说着什么。或许，这些旧笺从来都不是被遗忘的存在，它们只是以自己的方式，守护着那些被时光珍藏的情感，等待着某个不经意的瞬间，被再次唤醒，被再次读懂。而我们，也在这些温柔的絮语里，一次次触摸到时光的温度，一次次想起，原来曾经的岁月，是那样的细腻而绵长。
下次再翻开这叠旧笺时，又会有怎样的心境呢？或许会发现某个被忽略的细节，或许会想起某段早已模糊的往事，又或许，会在某个字迹里，看到自己曾经的模样。时光依旧在向前流淌，可这些旧笺里的温柔，却永远不会褪色，它们会像一颗颗被精心收藏的珍珠，在岁月的长河里，静静闪耀着属于自己的光芒，等待着每一个愿意停下脚步，去倾听时光絮语的人。
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