书桌最底层的抽屉里，压着一本深棕色封面的相册。皮质封面早已失去原本的光泽，边角处磨损得露出里面的浅褐色硬纸板，像一位历经沧桑的老人，默默守着满肚子的故事。每次整理书桌时，手指总会在那粗糙的封面上停留片刻，却迟迟没有勇气拉开抽屉 —— 我怕一翻开，那些被时光封存的情绪会像决堤的洪水，将我淹没在回忆里。
记得这本相册是奶奶生前最喜欢的物件。小时候常看见她坐在阳台的藤椅上，戴着老花镜，一页页慢慢翻看。阳光透过纱窗落在她银白的发丝上，也落在相册里泛黄的照片上，她嘴角噙着的笑意，比午后的阳光还要温暖。那时我总凑到她身边，指着照片里梳着羊角辫的小女孩问：“奶奶，这是我吗？” 她会用布满皱纹的手轻轻抚摸我的头，笑着说：“是啊，我的乖孙女，那时候才这么一点点高呢。”
相册的第一页，贴着一张有些模糊的黑白照片。照片里的奶奶穿着蓝色的布衫，扎着两条乌黑的麻花辫，眉眼弯弯地站在一棵老槐树下。那是奶奶十八岁时的照片，也是她常说的 “最好看的年纪”。每次说起这张照片，奶奶的眼神里总会泛起光亮，她说那天是村里赶集的日子，她特意穿上新做的布衫，和同村的姑娘一起去镇上的照相馆拍的。“那时候拍照可是件稀罕事，好多人一辈子都没拍过一张照片呢。” 奶奶说这话时，语气里满是怀念。
翻到第二页，是一张全家福。照片里的爷爷穿着中山装，头发梳得整整齐齐，奶奶坐在他旁边，怀里抱着刚出生没多久的爸爸。那时的爷爷还很年轻，眼神炯炯有神，奶奶也不像后来那样满脸皱纹，脸上带着初为人母的温柔。这张照片是爸爸满月时拍的，奶奶说为了拍这张照片，爷爷特意请假从外地赶回来，还花了半个月的工资。“你爷爷那时候总说，咱们家得有张全家福，以后不管走多远，看到这张照片就知道家在哪里。” 每次看这张照片，奶奶都会轻轻擦拭照片上的灰尘，仿佛在抚摸着照片里的人。
相册中间的几页，大多是我小时候的照片。有我第一次学会走路时拍的，照片里的我穿着红色的小棉袄，跌跌撞撞地向前走，脸上还挂着泪珠，奶奶在旁边伸着手，生怕我摔倒；有我第一次上幼儿园时拍的，我背着小小的书包，站在幼儿园门口，一脸不情愿地看着镜头，爷爷在旁边笑着哄我；还有我过生日时拍的，我坐在蛋糕前，双手合十许愿，脸上沾满了奶油，爸爸妈妈和爷爷奶奶围在我身边，脸上满是幸福的笑容。这些照片里的场景，我大多已经记不清了，但每次看到奶奶在照片旁写下的小字 ——“妞妞第一次走路，摔了也不哭”“妞妞上幼儿园第一天，舍不得奶奶”“妞妞五岁生日，许的愿望是要吃好多糖”，那些模糊的记忆就会变得清晰起来，仿佛就发生在昨天。
上初中后，我开始用手机拍照，相册里的照片渐渐少了。但奶奶还是会时不时拿出这本老相册翻看，有时候还会给我讲照片里的故事。有一次我放学回家，看到奶奶坐在阳台的藤椅上，手里拿着相册，眼睛红红的。我走过去问她怎么了，她指着一张照片说：“你爷爷要是还在就好了，他还没看到你长大呢。” 那是一张爷爷和我小时候的合影，照片里的爷爷抱着我，笑得特别开心。爷爷在我小学的时候就去世了，我对他的印象已经有些模糊，但看着奶奶难过的样子，我的心里也酸酸的。那天，我和奶奶一起翻看了好久的相册，听她讲了好多爷爷的故事，讲他们年轻时的日子，讲爸爸小时候的趣事。那一刻，我忽然觉得，这本老相册不仅仅是一本相册，更是我们家的时光胶囊，藏着我们一家人最珍贵的回忆。
后来我上了高中，去了外地读书，很少回家。每次打电话给奶奶，她都会说：“我今天又看了咱们家的相册，看到你小时候的照片，就好像你在我身边一样。” 去年暑假，我回家的时候，发现奶奶的身体比以前差了很多，她再也不能像以前那样坐在阳台的藤椅上翻看相册了，大多数时候只能躺在床上。有一天，她拉着我的手说：“妞妞，那本老相册你要好好收着，里面都是咱们家的念想。” 我点点头，眼泪忍不住掉了下来。我知道，奶奶是怕她走了以后，没有人再记得这些故事，没有人再记得照片里的人。
奶奶去世后，我把这本老相册放进了书桌最底层的抽屉里。我怕一看到它，就会想起奶奶，想起那些再也回不去的时光。但有时候，我又会忍不住拉开抽屉，小心翼翼地翻开相册。看着照片里奶奶温柔的笑容，看着爷爷慈祥的脸庞，看着爸爸妈妈年轻的模样，还有小时候天真烂漫的自己，我的心里既难过又温暖。难过的是，那些照片里的人，有些已经离开了我；温暖的是，他们留下的回忆，永远都在我的心里。
这本泛黄老相册，就像一位沉默的老友，默默守护着我们家的故事。它承载着奶奶的爱，爷爷的牵挂，还有我们一家人的幸福时光。每次翻开它，我都能感受到浓浓的亲情，感受到时光的温柔。只是不知道，多年以后，当我也老去的时候，会不会也像奶奶一样，抱着这本老相册，给我的孩子讲照片里的故事？会不会也有人像我现在这样，小心翼翼地守护着这本相册里的回忆？
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