笔尖跃动的星河，是自由诗在低吟

总有些情绪找不到合适的容器，像漫过堤岸的潮水，在胸腔里晃荡着，撞得人心尖发疼。直到某一刻与自由诗撞个满怀，才惊觉那些说不出口的柔软、藏不住的炽热，都能在分行的文字里找到栖息的角落。它不用拘泥于平仄的束缚，不用迁就押韵的规整，就像旷野里生长的野草，顺着心意蔓延，每一片叶子都带着鲜活的气息，每一缕根须都扎进真实的土壤。

你看那窗台的绿萝，藤蔓悄悄绕过窗棂时，自由诗会把阳光的温度揉进字句里；你听那深夜的雨声，雨滴敲打着玻璃时，自由诗会把思念的重量藏进标点间。它从不是高高在上的艺术品，而是贴紧生活肌理的呢喃，是普通人把日子里的细碎情绪，熬成的一碗温热的汤。难过时，它是纸巾，接住落下的眼泪；欢喜时，它是烟花，点亮平凡的瞬间。

记得去年深冬，外婆走后的第一个雪天，我坐在空荡荡的老屋里，指尖抚过她用过的针线筐，突然就想起她曾说 “雪是天上的棉絮，盖在麦子上，来年就有好收成”。这句话像一颗种子，在心里发了芽，我顺着这份感觉写下：“雪落下来的时候 / 我总觉得是你在拍我的肩 / 轻声说‘别冷着’/ 可我一回头 / 只有满院的白 / 把脚印捂得严严实实”。写完后，趴在桌上哭了很久，却觉得心里堵着的石头，好像轻了一点。原来自由诗不是华丽的辞藻堆砌，是把心底最软的地方剖开，让那些说不出口的思念，有了可以落脚的地方。

还有一次，在地铁上看到一个穿校服的女孩，抱着书本靠在窗边，阳光落在她的发梢，她偷偷在笔记本上写着什么，嘴角带着浅浅的笑。我猜她写的或许是对同桌的小抱怨，或许是对未来的小期待，或许只是今天看到的一朵好看的云。那些细碎的、不值一提的小情绪，在自由诗的世界里，都成了闪闪发光的宝藏。就像有人说，自由诗是 “写给自己的悄悄话”，不用在意别人懂不懂，只要自己写得尽兴，读得暖心就够了。

我曾在深夜里写过 “路灯是孤独的月亮，把影子拉得很长，像我没说出口的牵挂”；也曾在春天里写过 “桃花开的时候，风都是甜的，我想把这份甜，裹进信封里，寄给远方的你”。这些句子或许不够优美，或许不够深刻，却都是我当时最真实的心情。自由诗就像一面镜子，照出我所有的欢喜与忧愁，所有的期待与失落。它不用我刻意去雕琢，不用我费力去迎合，只要我愿意，就能把心里的话，一句一句铺成诗行。

有时候会想，为什么我们需要自由诗？或许是因为生活太匆忙，我们总是来不及停下来，好好感受那些细微的情绪；或许是因为世界太嘈杂，我们总是不敢把心里的话，大声说出来。而自由诗，给了我们一个可以慢下来、可以坦诚面对自己的空间。在这里，我们可以是脆弱的，可以是勇敢的，可以是任性的，可以是温柔的。我们可以把那些被生活磨平的棱角，在诗行里重新找回来；我们可以把那些被现实压抑的梦想，在文字里重新点燃。

记得有位诗人说：“诗不是生活的装饰品，是生活的本质。” 自由诗就是这样，它藏在我们生活的每一个角落，藏在我们每一次心跳里。它是清晨推开窗时闻到的花香，是傍晚回家时看到的晚霞，是深夜里一杯温热的牛奶，是寒冬里一件温暖的外套。它不刻意，不做作，却总能在不经意间，触动我们心底最柔软的地方。

我曾把写满诗的笔记本，送给即将远行的朋友，上面写着 “无论你走多远，我的诗里，永远有你的位置”。朋友后来告诉我，每当她觉得孤单的时候，就会翻开那个笔记本，读着那些简单的句子，就像我在她身边，陪她说话一样。原来自由诗不仅能治愈自己，还能温暖别人。它就像一束光，不仅能照亮自己的心房，还能照亮别人的路。

现在的我，依然喜欢在闲暇的时候，拿起笔，写下那些心里的话。有时候写得很长，有时候写得很短；有时候写得开心，有时候写得难过。但无论怎样，每一次写下，都是一次与自己的对话，都是一次对生活的感恩。我知道，这些诗行或许不会被很多人看到，或许不会被很多人记住，但这都不重要。重要的是，我在写的过程中，找到了自己，找到了生活的温度。

或许有一天，当我老了，头发白了，走不动路了，我会把这些诗稿拿出来，一页一页地读。那时，我会想起某个雪天的思念，某个春天的欢喜，某个深夜的孤独，某个清晨的期待。那些曾经的情绪，会像电影一样在眼前回放，那些曾经的时光，会在诗行里重新变得鲜活。而自由诗，会像一位老朋友，陪着我，度过那些平静而温暖的日子。

你呢？是不是也有一些藏在心底的话，想要说却没说出口？是不是也有一些细微的情绪，想要留却留不住？或许你可以试着拿起笔，把它们写成自由诗。不用在意写得好不好，不用在意有没有人懂，只要你愿意，就能把心里的话，变成最美的诗行。毕竟，在自由诗的世界里，每一颗真诚的心，都能写出最动人的篇章。而那些写满心事的诗行，终会成为我们生命里，最珍贵的回忆。