青石板路在脚下延伸出细碎的声响，拐过第三个挂着褪色蓝布幌子的巷口，就能看见那间嵌在老院墙里的书店。木质招牌上 “文轩书坊” 四个字被岁月磨得发亮，边缘处还留着几处浅褐色的木纹，像是时光不小心刻下的指纹。店门是两扇对开的玻璃门，玻璃上贴着泛黄的旧书海报，海报里穿中山装的先生正捧着书微笑，海报边角微微卷起，露出下面更旧的、印着钢笔广告的衬纸。门前的台阶上摆着两盆仙人掌，墨绿色的茎片上顶着嫩黄色的花骨朵，旁边还放着一个掉了漆的铁皮信箱，信箱上用红漆写着 “代订期刊”，字迹有些模糊，却透着一股执拗的认真。
推开门时会听见 “叮铃” 一声脆响，那是门框上挂着的铜铃在打招呼。店内的光线比巷外稍暗些，阳光透过临街的玻璃窗，在地板上投下长条形的光斑，光斑里浮动着细小的尘埃，像是被墨香唤醒的精灵。靠墙的书架几乎顶到天花板，深棕色的木板上整齐地码着各类书籍，书脊上的文字有的清晰如新，有的已经褪色到需要凑近才能辨认。书架之间的通道不算宽，两个人并肩走过时需要稍微侧身，通道地面铺着浅灰色的瓷砖，瓷砖缝隙里偶尔会嵌着一两片干枯的银杏叶，大概是从窗外的老树上飘进来的。
靠近收银台的位置摆着一张老式的三屉桌，桌面上铺着深绿色的呢子桌布，桌布边缘有些起球，却被打理得干干净净。桌子左侧放着一盏黄铜底座的台灯，灯罩是米白色的玻璃材质，灯杆上缠绕着几串细小的干花，大概是店主自己采摘晾晒的。桌角放着一个陶瓷茶杯，杯身上画着浅青色的兰草，杯沿处有一道细微的裂痕，杯里还剩小半杯温热的绿茶，茶叶在杯底舒展成柔软的形状。收银台后面的墙上挂着一个圆形的挂钟，黑色的指针在白色的表盘上缓缓移动，发出 “滴答、滴答” 的声响，那声音不急促，也不拖沓，恰好和店内翻书的 “沙沙” 声融合在一起，像是一首缓慢流淌的时光乐曲。
店内的顾客大多是安静的，有人站在书架前，指尖轻轻拂过书脊，像是在与每一本书进行无声的对话；有人坐在靠窗的藤椅上，手里捧着一本旧书，偶尔会端起放在旁边小几上的水杯喝一口，眼神始终没有离开书页；还有些年轻的学生，背着帆布书包，在教辅书区域仔细挑选，偶尔会拿出笔记本，在上面快速记录着什么。店主是一位头发花白的老人，他总是穿着一件藏蓝色的对襟衬衫，袖口整齐地卷到小臂处，手里常常拿着一块软布，仔细擦拭着书架上的灰尘，或者帮顾客找书时，会轻声询问需求，声音温和得像是春风拂过书页。
有一次，我在文学类书架前停留了许久，指尖停在一本封面有些磨损的《边城》上。那本书的书页已经泛黄，书脊处用透明胶带仔细粘过，翻开第一页时，能看见扉页上用蓝色钢笔写着一行小字：“1998 年秋，于江南书市购得”，字迹娟秀，带着几分岁月的温柔。正当我犹豫是否要买下这本书时，店主走了过来，轻声说：“这本书在店里放了快十年了，之前有位老顾客经常来看它，却一直没买，说等自己退休了再来把它带回家，可惜去年他搬家去了外地，临走前还特意来跟这本书道别呢。” 我听着店主的话，再看向手里的书，忽然觉得这本书不再只是一本普通的旧书，它的书页里藏着别人的等待与牵挂，藏着一段段未曾言说的故事。
书店的角落里还有一个小小的阅览区，那里放着两张旧沙发，沙发套是浅灰色的灯芯绒材质，坐上去有些松软，却很舒服。沙发中间摆着一个小茶几，茶几上放着几本最新的文学杂志，杂志旁边还放着一个玻璃罐，罐子里装着薄荷糖，罐口贴着一张便签，上面写着 “自取，清凉解乏”，字迹是店主那温和的笔体。有一次，我在阅览区坐了一下午，读一本关于老上海的散文集，阳光从窗外慢慢移动，从最初的长条形光斑，变成后来的圆形光晕，最后渐渐消失在暮色里。期间，店主给我添过一次热水，没有多余的话语，只是微笑着点了点头，那笑容像是冬日里的暖阳，让人心里觉得格外温暖。
傍晚时分，巷子里的光线渐渐暗了下来，老书店的灯光却显得愈发温暖。玻璃门上的铜铃偶尔会响，有顾客离开时，会和店主道别，店主会站在门口，目送顾客走远，直到身影消失在巷口的拐角处，才慢慢走回店里，开始整理当天的书籍。我常常会在这个时候离开书店，走出玻璃门时，再回头看一眼那间被灯光照亮的小店，深棕色的书架、温暖的灯光、还有店主忙碌的身影，都像是被定格在一幅温柔的旧画里。
有时候，我会想，这间老书店就像是时光的容器，它装着一本本带着墨香的书籍，装着顾客们的阅读时光，也装着那些未曾被时光冲淡的温柔与热爱。它不像街边的连锁书店那样明亮宽敞，也没有太多新奇的文创产品，却有着一种独特的魔力，能让走进这里的人放慢脚步，静下心来，在墨香与时光的交融中，找到一份属于自己的宁静。或许，在未来的某一天，当巷子里的建筑渐渐改变模样，这间老书店依然会在这里，用它的墨香，继续温暖着每一个热爱阅读的人，继续书写着属于它的时光故事。
免责声明：文章内容来自互联网，本站仅提供信息存储空间服务，真实性请自行鉴别，本站不承担任何责任，如有侵权等情况，请与本站联系删除。