推开那扇刷着浅棕色油漆的木门时，金属门环碰撞门框发出的 “叮铃” 声总会先于书香漫进鼻腔。这家藏在老城区巷弄深处的旧书店，没有醒目的招牌，仅在门楣处挂着一块褪色的木牌，上面用隶书刻着 “拾光书屋” 四个字，字迹被岁月磨得有些模糊，却透着一股不慌不忙的从容。书店不大，约摸二十来平米的空间里，从地面到天花板都被书架填满，连窗台、墙角的矮柜上也堆着一摞摞用牛皮纸简单包装的书籍，只留下一条仅供一人通行的窄道，走在其中，仿佛置身于书的迷宫。
书架上的书没有严格的分类，文学名著与科普读物相邻，泛黄的线装古籍旁可能放着一本封面磨损的现代小说，甚至能在某排书的缝隙里找到几十年前的儿童绘本。每本书的扉页或内页，大多留有前主人的痕迹：有的写着娟秀的批注，比如在《边城》里 “翠翠坐在溪边” 的段落旁，有人用铅笔标注 “夏夜的风也该是这样温柔”；有的夹着干枯的花瓣、旧电影票根，或是一张字迹模糊的便签，记录着 “1998 年冬，和阿梅一起买于王府井书店” 这样的细碎往事。这些痕迹让每一本书都不再是冰冷的印刷品，而是承载着记忆与情感的载体，等待着新的读者去发现、去续写。
书店的主人是一位姓陈的老先生，今年六十多岁，头发已有些花白，但精神矍铄。每天清晨，他会早早来到书店，先将门窗打开通风，再用软布仔细擦拭书架上的灰尘，然后坐在靠窗的藤椅上，泡一杯热茶，翻开一本自己喜欢的旧书，静静等待第一位顾客的到来。陈老先生不爱多说话，但每当有人询问某本书的来历，或是对书中的批注感兴趣时，他总会耐心地分享自己知道的故事。有一次，一位年轻人在书架上发现了一本 1985 年版的《平凡的世界》，扉页上有几行略显稚嫩的钢笔字，记录着原主人高考前夕的阅读感悟。年轻人好奇地问陈老先生这本书的由来，老先生笑着回忆：“这是三年前一位老太太拿来的，她说这是她儿子年轻时的书，儿子后来定居国外，这本书带不走，又舍不得扔，就托我找个喜欢它的人。”
来书店的顾客形形色色，有戴着老花镜、每天都来读几页书的退休教师，有背着书包、专门来寻找绝版教材的大学生，也有偶尔路过、被书香吸引进来的游客。他们大多不会大声喧哗，只是轻手轻脚地在书架间穿梭，偶尔停下脚步抽出一本书，靠在书架旁或坐在角落的小凳上静静阅读。有时，顾客之间也会因为一本共同喜欢的书而攀谈起来。记得有一次，一位中年男士在翻看一本余华的《活着》，另一位女士看到后，主动递给他一张便签，说：“我之前读这本书时，在这几页做了些笔记，或许能帮你更好地理解故事里的人物。” 男士接过便签，两人就书中的情节、人物命运聊了起来，从书店开门聊到夕阳西下，最后还交换了联系方式，约定以后有新的阅读感悟再互相分享。
旧书店的时光似乎比外面的世界走得更慢。午后的阳光透过窗户，穿过书架间的缝隙，在地面上投下长长的光影，随着太阳的移动慢慢变换形状；空气中弥漫着旧书特有的油墨味与纸张老化后散发出的淡淡霉味，混合着陈老先生泡的绿茶香气，让人感到格外安心；偶尔从巷弄里传来几声小贩的叫卖声、邻居家孩子的嬉笑声，不仅没有打破书店的宁静，反而让这份宁静多了几分烟火气。在这里，人们可以暂时放下手机里不断弹出的消息，放下工作与生活中的焦虑，沉浸在文字构建的世界里，与过去的人、过去的故事相遇，感受一种久违的平静与治愈。
如今，城市里的连锁书店越来越多，装修精致、灯光明亮，摆满了最新出版的畅销书，还配套有咖啡区、文创区，吸引着大批年轻人。相比之下，像 “拾光书屋” 这样的旧书店显得有些简陋、有些落伍，甚至随时可能因为租金上涨、客流量减少而面临关门的风险。但陈老先生并不担心这些，他说：“只要还有人喜欢旧书，还愿意来这里寻找一份安静，我就会一直把这家书店开下去。” 他也从不刻意宣传，只是默默地守着这个小小的空间，守着那些承载着时光与记忆的书籍。
或许，旧书店的价值从来都不在于它能卖出多少本书，而在于它为人们提供了一个与时光对话的地方。在这里，每一本书都是一段历史的缩影，每一个阅读的身影都是一幅温暖的画面，每一次偶然的相遇都是一份珍贵的缘分。当你在城市的喧嚣中感到疲惫时，不妨拐进一条老巷，去寻找一家旧书店，推开那扇可能有些陈旧的门，或许你会在某一本书里，找到属于自己的惊喜与感动，也或许，你会成为某本书新的记忆载体，为它续写一段新的故事。那么，你记忆中是否也有这样一家旧书店，或是一本带着特殊痕迹的旧书，曾在某个时刻温暖过你的岁月呢？
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