老街深处藏着一家没有招牌的旧书店，木质门板上的漆皮剥落得像陈年树皮，推开时总会发出 “吱呀” 一声悠长的叹息。第一次走进这里是个梅雨季的午后，雨丝把空气泡得发潮，我躲雨时误打误撞推开门，瞬间被满室的纸墨香裹住。书架从地面堆到天花板，泛黄的书页间偶尔夹着干枯的花瓣或褪色的电影票根，阳光透过蒙尘的玻璃窗，在书脊上投下斑驳的光斑，像撒了一把碎金。
店主是位头发花白的老人，总坐在角落的藤椅上翻一本线装书，眼镜滑到鼻尖也不扶正。他从不主动招呼客人，却记得每位熟客的喜好 —— 知道李老师爱收集民国时期的教育期刊，清楚大学生小周在找八十年代的科幻小说，就连我这种偶然闯入的陌生人，第二次来时他也能递来一本封面磨损的诗集，说扉页上的字迹和我上次写留言的笔锋很像。书架最底层有个上锁的木盒，老人说里面装着三十年前一位姑娘留下的日记，她承诺会回来取，所以这个盒子等了她整整三十年。
去年深秋再去时，书店门上贴了张浅灰色便签，字迹是老人特有的瘦长体：“今冬暂歇，归期未定。” 窗台上那盆总也养不活的绿萝不见了，取而代之的是一个旧铁皮盒，里面装满了不同年份的书签 —— 有小学生画的蜡笔画，有上班族写的备忘录，还有情侣互赠的情话短句。我从里面抽了张泛黄的宣纸书签，上面用毛笔写着：“某年某月，在此寻得《边城》，书页间有桂花香。” 指尖抚过墨迹，忽然想起第一次来这里时，老人曾指着书架最高层说：“好书都要等，就像有些人，兜兜转转总会遇见。”
隔壁杂货店的老板娘说，老人年轻时是中学语文老师，退休后开了这家书店，只为存放那些学生们不要的旧书。“他总说，每本书都有故事，扔了太可惜。” 老板娘擦着玻璃杯，语气里带着几分感慨，“前阵子他女儿接他去南方养老，他不肯，说要等一个人来取日记。” 我问起那个留下日记的姑娘，老板娘摇摇头：“谁也不知道详情，只听说三十年前那姑娘来借过一本《牡丹亭》，后来再也没出现过。”
书店斜对面的老钟表店还在营业，修表的老师傅记得，每个清晨书店开门前，老人都会来买一杯热豆浆，然后坐在书店门口的石阶上，看着来往的行人。“有次我问他，等这么久值得吗？” 老师傅转动着手中的螺丝刀，声音渐渐低下去，“他说，等不等得到不重要，重要的是，有人曾在这里留下过念想。”
今年春天路过老街时，发现书店的门开了一条缝，里面隐约传来翻书的声音。我轻轻推开门，看到老人正坐在藤椅上，手里捧着一本旧日记，阳光落在他花白的头发上，像撒了一层细盐。他对面坐着一位头发微卷的中年女人，手里握着一本《牡丹亭》，书页间夹着一朵干枯的白玉兰。“老师，我来取日记了。” 女人的声音有些哽咽，老人点点头，把日记递过去，脸上露出了久违的笑容。
那天离开时，老人把那张宣纸书签送给了我，背面多了一行小字：“所有的等待，都是为了重逢。” 走出书店，春风吹过老街，带着新抽芽的柳丝清香，街角的海棠花正开得热烈。我忽然明白，这家旧书店从来不是一个简单的卖书之地，它更像一个时光的容器，装着无数人的回忆与期待，那些泛黄的书页、褪色的书签、未说出口的心事，都在这里慢慢沉淀，变成了岁月里最温柔的褶皱。
如今每次路过老街，我都会特意绕到书店门口，看看那扇木质门板是否敞开，听听里面是否有翻书的声音。有时会遇到来寻书的人，他们或站在书架前仔细查找，或坐在角落安静阅读，每个人的脸上都带着几分期待与温柔。或许，这家旧书店永远不会真正歇业，因为只要还有人愿意在这里寻找故事，那些藏在书页间的时光，就会一直鲜活下去。就像老人说的，每本书都有归处，每个人都有重逢，那么你呢？是否也曾在某个地方，留下过属于自己的念想，等待着某一天的重逢？
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