青石板路在脚下发出细碎的声响，拐过第三个斑驳的砖墙，那间挂着 “墨香阁” 木牌的老书店便出现在视野里。木牌上的字迹被岁月磨得有些模糊，边角却依旧透着温润的光泽，像一位沉默的老者，静静守着巷弄深处的晨昏。书店的门面不大，两扇对开的木门保留着民国时期的样式，深褐色的漆皮剥落处露出原木的纹理，门楣上方挂着两串风干的莲蓬，风过时会轻轻摇晃，带起一缕若有若无的旧纸气息。
推开木门时，门轴发出 “吱呀” 一声悠长的响动，像是在跟来访者打招呼。店内的光线比巷外稍暗，却恰好衬得满架书籍更显厚重。左侧的书架从地面一直顶到天花板，每层都整齐码放着各类旧书，泛黄的书页间偶尔夹着干枯的花瓣或褪色的书签，翻开时会抖落细小的纸屑，那是时光留下的细碎脚印。靠窗边的位置摆着一张深红色的木质书桌，桌面被常年放置的茶杯烫出一圈圈浅褐色的印记，桌角堆着几本刚整理好的线装书，书脊上的烫金字体在天光下泛着柔和的光。
书桌后面坐着一位头发花白的老人，总是戴着一副圆框老花镜，手里捧着一本翻开的书，指尖在书页上慢慢滑动。他似乎从不主动招揽顾客，却总能在有人驻足凝视某本书时，轻声说出那本书的作者与背景。有次我对着一本封面磨损的诗集犹豫，老人忽然开口：“这是三十年前的版本，译者在扉页写过批注，你翻开看看。” 我依言翻开，果然在第一页看到几行娟秀的钢笔字，字迹带着淡淡的蓝墨水痕迹，像是刚写下不久。
书店的右侧有一道窄窄的楼梯，楼梯扶手被无数双手摩挲得光滑如玉，每级台阶边缘都有些凹陷，记录着往来的脚步。二楼的空间比一楼更显静谧，这里多是艺术类书籍与画册，墙面上挂着几幅装裱简单的水彩画，画的都是巷弄四季的景色 —— 春日的紫藤爬满砖墙，夏日的蝉鸣藏在梧桐叶间，秋日的落叶铺满青石板，冬日的雪落在书店的木牌上。角落处放着一张旧藤椅，椅垫上缝着一块素雅的蓝布，坐上去会发出轻微的 “咯吱” 声，若是午后，阳光会透过天窗斜斜洒进来，落在摊开的书页上，连灰尘都变得清晰可见。
常有附近学校的学生来这里看书，他们背着书包轻手轻脚地走上二楼，选一本喜欢的书坐在藤椅旁的小凳上，一待就是一下午。有时遇到不懂的问题，他们会小声向老人请教，老人便放下手中的书，从抽屉里拿出一支铅笔，在草稿纸上细细讲解，笔尖划过纸张的 “沙沙” 声，与窗外偶尔传来的鸟鸣交织在一起，格外安宁。有个扎着马尾辫的小姑娘，每个周末都会来借一本童话书，临走前总会把自己画的小卡片放在书桌一角，卡片上画着戴着老花镜的老人与满架的书，旁边歪歪扭扭写着 “谢谢爷爷”。
书店里的旧书大多带着前任主人的痕迹。有的扉页上写着购买日期与地点，比如 “1998 年于北京王府井书店”；有的夹着电影票根或音乐会节目单，票根上的字迹已经模糊，却能依稀辨认出当年的日期；还有的在空白处写着阅读时的批注，或是随手画下的小图案 —— 一朵小花、一只小猫，或是几句零散的诗句。这些痕迹让每一本书都变得独一无二，仿佛承载着一段段未曾言说的故事，等待着新的读者去发现、去续写。
傍晚时分，巷弄里的灯光渐渐亮起，老书店的木门会慢慢合上一半，留下一道缝隙。老人会走到书架前，轻轻整理被翻阅过的书籍，将它们放回原来的位置，动作缓慢而轻柔，像是在呵护着易碎的珍宝。有时遇到雨天，雨水顺着屋檐滴落，在门前的青石板上溅起细小的水花，书店里的灯光透过窗户映在雨幕中，形成一片温暖的光晕，吸引着路过的人忍不住驻足张望。
有次我问老人，为什么不把书店装修得现代一些，或许能吸引更多顾客。老人放下手中的抹布，指着书架上一本泛黄的《诗经》说：“这些书就像老朋友，它们习惯了这样的环境，我也习惯了。” 他的语气很平淡，却带着一种难以言说的笃定。是啊，老书店就像时光的容器，装着旧书、旧故事，还有那些不愿被快节奏生活淹没的慢时光。在这里，没有急促的脚步声，没有嘈杂的交谈声，只有书页翻动的 “哗哗” 声，与时光流淌的温柔声响。
如今城市里的新书店越来越多，装修精致，功能齐全，却总少了些老书店独有的韵味。或许是少了那扇 “吱呀” 作响的木门，少了书页间那缕淡淡的旧纸气息，少了那位戴着老花镜、能说出每本书故事的老人。每次走过巷尾，看到 “墨香阁” 的木牌在风中轻轻晃动，我总会忍不住停下脚步，推开那扇木门，去感受那份藏在时光褶皱里的墨香与温暖。不知道多年以后，这间老书店是否还会守在巷尾，继续迎接每一个带着期待而来的身影，继续讲述那些关于书与时光的故事？
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