巷口那家旧书摊摆了快十年，老板是个总戴着老花镜的老人，摊在木桌上的书大多泛着黄，页边还留着前任主人的指痕。我常路过却很少停留，直到某个周末午后，一阵风把一本蓝布封皮的书吹到脚边，封面上用蝇头小楷写着 “诗经” 二字，墨色虽淡却透着温润，像被人反复摩挲过千百遍。
弯腰拾起时，书页间掉出一张泛黄的信笺，字迹娟秀如溪水：“‘桃之夭夭，灼灼其华’，原是说新娘的笑靥，比三月桃花更艳三分。若不是先生逐字拆解，我竟不知寻常诗句里藏着这样鲜活的画面。” 信末没有署名，只画了朵小小的桃花。我捏着信笺站在原地，忽然想起年少时读诗只懂念出声，却从未细品那些文字里藏着的温度，就像此刻手里的旧书，每一页都像在等着人解开语言的密码。
老人见我对着信笺出神，慢悠悠地开口：“这书是去年从一个老教授家里收来的，听说教授生前最爱逐字逐句地批注《诗经》，连‘关关雎鸠’里的‘关关’二字，都要注明是水鸟相和的声音。” 说着，他翻开书的第三页，只见空白处用红笔写着：“‘参差荇菜’的‘参差’，读来便觉水草在水中摇摆的姿态，若换作‘长短荇菜’，便少了这份灵动。”
我捧着书坐下，指尖划过那些带着温度的批注，忽然想起大学时的语文老师。那时候我们总嫌古文晦涩，老师却总拿着课本逐字讲解：“你们看‘采菊东篱下，悠然见南山’里的‘见’字，不是‘看’，也不是‘望’，是不经意间抬头撞见的惊喜，少了这份随意，就没了陶渊明的闲适。” 当时只觉得老师太过较真，如今再读这些诗句，才懂语言里藏着的微妙心思，就像春天的细雨，悄无声息地浸润人心。
那天我把旧《诗经》带回了家，每晚睡前都读上几页，渐渐发现语言的魅力远不止于字面。读到 “执子之手，与子偕老” 时，会想起巷口一对老夫妻，每天清晨都手牵手去买菜，老爷爷总把菜篮提在靠近马路的一侧；读到 “人面不知何处去，桃花依旧笑春风” 时，会想起小时候常去的那家杂货店，如今早已改成了奶茶店，只有门前的老桃树还年年开花。原来那些看似简单的文字，早已把生活里的悲欢离合都藏了进去，等着我们在某个瞬间忽然读懂。
有次朋友来家里做客，看见我在书上批注，笑着说：“现在都用手机看电子书了，你还抱着本旧书瞎琢磨，多费劲啊。” 我没反驳，只是翻到 “昔我往矣，杨柳依依” 那页，指给她看老教授的批注：“‘依依’二字，既是杨柳轻拂的模样，也是离人不舍的心情，一字双关，比千言万语更动人。” 朋友凑过来细看，忽然沉默了，过了会儿才说：“以前读这句只觉得顺口，现在才明白，原来每个字都在讲故事。”
后来我常带着这本旧《诗经》去巷口的旧书摊，和老人聊书中的批注，也听他讲那些与书有关的故事。他说曾有个年轻人来买《红楼梦》，翻到 “满纸荒唐言，一把辛酸泪” 时，忽然红了眼眶，说自己在外打拼多年，每次读这句都想起老家的母亲。还有个小姑娘，对着一本《唐诗三百首》里的 “举头望明月，低头思故乡” 发呆，说自己第一次离开家，才懂诗里的乡愁不是矫情，是真的会在夜里翻来覆去睡不着的想念。
原来语言从来都不是冰冷的符号，它是藏在墨香里的温度，是写在纸上的故事，是跨越千年依然能触动人心的力量。就像这本旧《诗经》，从老教授的书桌到旧书摊，再到我的手里，它承载的不仅是诗句，更是一代又一代人对语言的热爱与珍视。我们读诗、品词，其实是在与古人对话，与那些藏在文字里的情绪共鸣，就像在茫茫人海中遇见知己，不需要过多言语，只凭一句诗、一个字，就能读懂彼此的心意。
如今我依然会在周末午后去巷口的旧书摊，有时会遇见同样捧着旧书细读的人，我们不说话，只是偶尔交换一个微笑，就像读懂了同一句诗里的温柔。阳光洒在泛黄的书页上，那些带着温度的文字在眼前跳动，忽然觉得，无论是 “蒹葭苍苍，白露为霜” 的朦胧，还是 “春风又绿江南岸” 的鲜活，都是语言给我们的礼物。它让我们在平淡的日子里，能看见桃花盛开的模样，能听见水鸟相和的声音，能感受到跨越时空的悲欢离合。
或许有一天，这本旧《诗经》会传到另一个人手里，新的主人会在空白处写下自己的批注，会在某个午后想起书里藏着的故事。而那些关于语言的美好，会像巷口的老桃树一样，年复一年地开花结果，在时光里留下淡淡的墨香。当我们翻开书页，看见的不仅是文字，更是无数颗热爱生活的心，在墨香里轻轻跳动，等着与下一个懂它的人相遇。
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