青石板路被梅雨浸得发亮时，巷尾的旧书摊总像从水墨画里浮出来的景致。竹制书架泛着浅褐色的包浆，边角被无数双手摩挲得圆润，几册线装书斜斜倚在藤编筐里，风过时书页轻颤，仿佛藏着未说尽的私语。摊主是位银发老人，总穿洗得发白的蓝布衫，手指在书页间翻动时，指甲缝里还沾着陈年纸灰 —— 那是时光在他指尖留下的印章。
每天清晨，书摊旁的老槐树会先落下几片叶子，有的恰好落在摊开的书页上，叶脉纹路与印刷字迹交织，成了天然的书签。常有穿校服的少年蹲在摊前，指尖划过泛黄的书脊，从《唐诗三百首》到《边城》，目光在某个书名上停留时，眼里便亮起细碎的光。老人从不催促，只坐在小马扎上慢慢啜着粗瓷杯里的绿茶，看阳光透过槐树叶，在书页上织出流动的光斑。
有次雨后，我在书摊角落发现一本 1987 年版的《诗经》。深蓝色封皮已有些褪色，书脊处用棉线重新装订过，扉页上有娟秀的钢笔字迹：“君问归期未有期，巴山夜雨涨秋池”。墨迹边缘微微晕开，像是曾被泪水打湿。翻到《秦风・蒹葭》那一页，夹着干枯的芦苇花，浅白色的绒毛仍保持着蓬松的姿态，仿佛还带着水边的清露与风的气息。老人说，这本书是去年从一位退休教师手里收来的，那位老人临终前还念叨，这是年轻时恋人送的礼物，可惜终究没能等到归期。
旧书摊像一座时光博物馆，每本书都是带着体温的记忆载体。有的书页间夹着褪色的电影票根，印着早已下线的老电影名字；有的空白处写满批注，字迹从工整到潦草，藏着某个学子挑灯夜读的晨昏；还有的封皮上贴着旧时的邮票，盖着模糊的邮戳，地址栏里的字迹被岁月磨得浅浅，却依然能辨认出远方的地名。这些细碎的痕迹，拼凑出无数人的人生片段，如同散落的星子，在墨香里闪烁。
暮色漫过巷口时，书摊会亮起一盏暖黄色的马灯。灯光透过玻璃罩，在书页上投下温柔的光晕，那些印着铅字的纸页仿佛活了过来，开始低声讲述过往的故事。有次我在这里待到很晚，听老人说起他年轻时的往事：三十年前，他曾在这条巷子里经营一家小书店，后来城市改造，书店拆了，他便摆起了书摊。“这些书啊，就像老伙计，” 他轻轻抚摸着一本《鲁迅全集》的封面，“不管世道怎么变，只要翻开它们，就能找到心里的安稳。”
风吹过巷尾时，会带着旧书特有的气息 —— 那是纸张的木质香、油墨的矿物香，还有时光沉淀下来的烟火气。这种气息不同于新书的凛冽，它温润、绵长，像陈年的米酒，细细嗅来，能闻到岁月的褶皱里藏着的温柔。有个周末，我看到一对老夫妻在书摊前驻足，老先生从书架上取下一本《围城》，翻开扉页时，老太太突然笑了：“这不是我们结婚那年买的版本吗？后来搬家时弄丢了。” 两人凑在一起翻看，指尖同时落在同一行文字上，眼里的光芒比马灯还要明亮。
旧书摊的时光总是过得很慢，慢到能看清阳光在书页上移动的轨迹，慢到能听见风与纸张的私语，慢到能在一本旧书里遇见素未谋面的人。有次我在一本《城南旧事》里发现半张泛黄的信纸，上面写着：“我要去远方了，带着这本书，就像带着故乡的月光。” 没有署名，也没有日期，却让人心头一暖 —— 或许写下这些话的人，此刻正在某个陌生的城市，在某个安静的夜晚，也翻开了一本旧书，想起巷尾的书摊与槐树下的时光。
如今城市里的书店越开越精致，玻璃幕墙映着霓虹，书架上摆满崭新的书籍，却少了旧书摊的烟火气与人情味。而巷尾的这个书摊，像一颗固执的石子，落在时光的溪流里，任凭周围的世界日新月异，它依然保持着最初的模样。竹架上的书换了一批又一批，老槐树的叶子落了又长，老人的白发添了几许，可每当晨光熹微，书摊准时出现在巷尾，等着那些与旧书有缘的人。
某个深秋的清晨，我又来到书摊前，发现竹架上多了一本新收来的《小王子》。封面是淡蓝色的，边角有些磨损，扉页上画着一只简单的狐狸，旁边写着：“所有大人最初都是孩子，只是很少有人记得。” 阳光刚好落在画纸上，狐狸的轮廓仿佛镀上了一层金边。老人说，这是附近小学的一位老师送的，那位老师希望每个来书摊的孩子，都能在这本书里找到属于自己的星辰。
风卷起地上的落叶，轻轻落在《小王子》的书页上。我蹲下身，慢慢翻开这本书，指尖触到微凉的纸张，仿佛触到了无数人心中珍藏的童真与温暖。巷口传来卖早点的吆喝声，槐树上的鸟儿开始歌唱，马灯的光晕在晨光里渐渐淡去，而旧书摊的故事，还在墨香与时光的交织中，慢慢延续着。或许明天，又会有一个人在这里停下脚步，翻开某一本书，遇见一段不期而遇的时光，或是一个藏在纸页间的温柔秘密。
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